A mesma lua, lá e cá

É um hábito que carrego comigo desde que mudamos para a Granja Viana, não consigo fugir dele, e tampouco quero. Antes de me deitar, vou à janela do quarto e olho para a noite que esconde a paisagem que era só de árvores e agora é de árvores, luzes e casas. As luzes, felizmente, são poucas. Ainda bem.

A Lua está cheia no céu de inverno sem nenhuma nuvem. Como os cronistas antigos, não consigo ou não quero procurar outra palavra, e digo que sua luz banha a essa terra, dando às árvores e aos morros uma característica distinta das que eles apresentam nos dias ensolarados. É uma paisagem calma e silenciosa, os ruídos nessa noite são poucos e até os cachorros dormem, apesar da lua cheia. Encosto na parede e fico olhando por alguns minutos. Tranqüilo, vou para a cama, leio um pouco e durmo.

Sou precavido ao amanhecer. Desprezo todo o jornal e vou direto à seção de esportes. Ali, as notícias não me fazem mal, pelo contrário. Mesmo nas catástrofes – e cada derrota de meu time é uma – a dor é diferente, pois sei que passageira. E é assim que tomo o café da manhã. Só depois eu começo a folhear e, ocasionalmente, ler o resto do jornal.

Felizmente...

O PCC atacou novamente...

Fidel continua internado, mas vai viver para sempre, como um personagem de Garcia Marquez. Penso na Dra. Hilda e em sua mãe. Lamento.

Em Rondônia, os três poderes são antros da mais deslavada corrupção.

A ciência avança na cura do câncer através do uso do tempo ocioso dos computadores pessoais.

Israel bombardeia o Líbano. Hezbollah bombardeia Israel. Poucos soldados mortos, muitas crianças, mulheres e idosos mortos.

É quando paro no relato do correspondente de O Estado de S.Paulo na região, Lourival Sant’Anna.

“Eram 20h43. A lua cheia brilhava no céu sem nuvens de Marjayoun. Foi quando começou o bombardeio.

No início, tem-se o impulso de contar as bombas... Depois cai-se numa quase monotonia, quebrada por um ou outro estouro mais próximo, o impacto que sacode fortemente a casa. As paredes tremem e os vidros, se ainda houver – o que não é o caso da casa onde o repórter do Estado passa a noite – se estilhaçam.”

Essa mesma Lua, poucas horas depois, estaria banhando com sua luz suave e prateada a paisagem em frente à minha janela e, um pouco mais distante, as vacas deitadas na sombra do barbatimão, ruminando tranqüilas e pensando em nada, como gostam de fazer, acho eu.

O relato do repórter prossegue, fala em perdas e destruição, fala de vidas que se foram, mortas ou fugidas, fala de habitações vazias, e ainda é um texto suave, tanto quanto a luz da lua, pois texto nenhum consegue retratar o horror e o sofrimento dos bombardeios e da guerra.

Ontem, quando me deitei, o livro que levei para ler falava de um outro tempo, duro, também, afinal, o homem sempre transforma para pior o seu tempo e lugar. Mas o tempo retratado no livro foi, talvez, o último tempo meio louco, o último tempo antes da loucura tomar conta das ações humanas. Um trecho lido algumas noites atrás dá bem uma prova disso:

“... Em vez de um pequeno número de profissionais perfeitamente adestrados, defendendo a causa de sua pátria, com armas antigas, e a surpreendente complicação das manobras arcaicas... vemos agora populações inteiras, inclusive mulheres e crianças, lançadas umas contra as outras num brutal extermínio do qual só conseguem escapar alguns burocratas de olhos remelentos, que sobram para fazer a escrita da carnificina.“

O tempo do qual fala o autor é a última década do século XIX. E quem escreveu essas linhas foi Winston Spencer Churchill, à época jovem oficial da cavalaria no exército de Sua Majestade.

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